o amor e a dor

O amor e a dor

Eles andam juntos

Eles se enamoram

Eles se apaixonam

O amor e a dor

Eles cospem na cara

Eles gozam munidos

Eles se desabrocham

O amor e a dor

Eles suspiram ais sincronizados

Eles se isentam do pecado

Eles se imunizam

O amor e a dor

Eles são traiçoeiros

Eles se abraçam e somem

Eles se desesperam

O amor e a dor

Eles desacompanham

Eles se dividem em dois

Eles matam e amam.

ninguém cresce

O tempo passa, mas a gente nunca cresce de verdade. Vamos somando experiências e aprendendo mais todo dia, acho que não existe um ponto máximo de aprendizado, todo dia é um novo levantar-com-o-pé-direito, um novo cair, um novo tente-outra-vez. Não existe bula pra vida. A gente tem que seguir, mesmo que empurrado, emburrado, cansado e fraturado. Mas tem que seguir, porque o que para é pisado. Sangue pisado dói mais. Muitos buscam fórmulas da vida e da felicidade, o ideal - na minha inexperiente opinião - é deixar que a vida seja leve. É deixar que os ensinamentos e a maneira de enxergar seja vasta, é dar graus à miopia opcional. É viver intensamente o presente, por que desse jeito metalinguístico e retórico, o presente é um paradoxo, esperado e inesperado, permite surpresa e as vezes não agrada, mas sempre soma, independente se vem embrulhado ou não. O estar é tudo o que temos em mãos e é ele que monta o "foi" o "é" e o "será".

gósto

Eu sei que você sabe que me tem a hora que quiser. Eu sei que você sabe que gosto quando você encosta seu corpo no meu e me faz suspirar. Eu sei que você sente que minha respiração clama por um beijo seu. O que eu não quero é que você ignore isso. O que eu não quero é que você aja como se entre nós esse instinto não fosse tão natural. Você sabe que isso é forte e sabe que isso percorre as nossas veias na mesma sintonia, você sabe disso e isso eu posso sentir, não finja que não sente, não finja que não me quer, pois eu sei que quer. Eu sei que você também gosta do meu toque e do meu gosto. Não finja que não temos um diferencial, um tempero, um q a mais. Não finja, porque isso me machuca. E por mais que você não seja o amor, agora você está sendo quem eu quero, está sendo o motivo de estar acordada ainda, de estar olhando pro nada e sorrindo, de pensar mil coisas que podem acontecer (se você quisesse), de ficar horas me lembrando de cada segundo em que estivemos juntos. Você não é obrigado a me querer, você não precisa se sentir obrigado. Queria apenas que você visse que isso é realmente forte, que mexe comigo e com você também, que me traz boas lembranças e me faz querer mais. Você sabe de tudo isso. Não minta pra mim.

soldados

Eles marcham soldados
Sem riso, selados
No rosto o cansaço
Mas é dia ainda
Vão andando
O chão faz barulho
Trovoa e eles andam
Soldados
Ao chão
À vida

estação pinheiros, 28/04/2016 7h50

casa

Assim mesmo que os dias são construídos, de dores e alegrias, sorrisos e choros, nem sempre tudo na mesma ordem, aliás, quase nunca, mas eles são construídos. Os pássaros voam longe para escolher os melhores gravetos e montar um ninho que servirá de abrigo pra eles e pra sua pequena família que vai ser formar. A gente deveria ser assim também. Ir longe, estudar cada oportunidade, buscar as melhores partes de um todo e tentar construir nossa morada. Buscar amor, buscar sorrisos sinceros, abraços apertados, conversas sadias, e construir dentro da gente um repouso seguro. Isso que dá sabor e cor à existência. Não adianta ser bom em tudo, querer ser o centro do universo, dar palpites infinitos na vida do outro e se esquecer de que a sua casa tá uma bagunça, que seu coração pede socorro, que seus braços já não conseguem mais carregar o peso do vazio. A construção de uma morada acontece quando tudo o que se faz é desprendido de medo de não dar certo. A vida é incerta, a vida já é por ela mesma a complicação. Quando a gente se ama primeiro, se curte e se venera antes de se entregar, daí o mundo lhe sorri. Daí os sonhos se realizam. A vida fica mais bonita e sim, o seu lugar se torna seu.

repetidamente

As respostas não vem de repente, é tão desnecessário correr contra a corrente, é incerto. Estou vivo, mas não sou vivo, essa não é a minha essência, tudo é um constante ‘vir a ser’. Caminhar não é só pra quem tem pernas, voar não é só pra quem tem asas, arriscar é uma proposta, aceitar é o desafio e às vezes eu me surpreendo com a minha coragem, que quando se revela dá um lugar pra mim. Ser inseguro é soltar as rédeas por não saber o que fazer com elas. Respirar e pensar antes de falar, e ficar só no antes, as palavras não saem, vêm soluços apenas, e tento engoli-los, pra não me perder, para não me arrepender. Tudo é motivo de receio. Inseguro... Sou inseguro e despreparado, sou fraco, leso, indeciso. Quantas vezes eu planejei e não fui. Quantas vezes eu tive obrigações e não cumpri. O medo de dar errado, medo de não agradar, medo (que dá medo do medo que dá). Enquanto eu tento respirar, me falta algo pra se comparar ao ar... Falta-me impulso, apesar de existir rebeldia, apesar de eu não ser a melhor pessoa do mundo. Mas está preso, não se desprende de mim, parece que, por mais que eu não queira, eu estou fugindo, esquecendo de buscar, talvez nem seja por esquecimento... Vacilei, desandei, me perdi em minhas voltas, não respondi as questões propostas. A coragem momentânea também fugiu. Tudo é errado, as pessoas são erradas, as palavras, a situação... Eu, meu ego, minha vaidade, meu casulo. O erro persiste, meu erro sim ‘é’. Faz parte da essência que eu estou tentando (re)construir. Tão cedo e tão depressa mesmo. Minha alma anseia um sobressalto, devo isso a ela. Ainda tenho muito tempo para errar, então vou consertar esses erros logo e deixar vir os demais, pra ver se eu consigo lidar com tudo. Insisto no ‘as coisas não são’, elas ‘estão’. Tudo é passível de mudança, por isso que eu ainda não me deixei ser engolido pelas regras e normas que o mundo me impõe, as coisas vão mudar. Se houver desatino no destino, não será diferente de agora, as coincidências são provas de que alguém já passou por isso. Estar vivo é o suficiente... A insegurança que aguarde pelo fim de seus dias.

sinestesia

Ouça esse cheiro, se embriague com a minha voz sedenta que clama por seu ouvido. Sinta esse olhar percorrendo seu corpo e te lendo. Ouse. Aproveite que meus olhos não saem do movimento acelerado das suas mãos. Esconda-me em seu pensamento e imagine que minha voz está fazendo você adormecer. Preste atenção em cada palavra que eu balbucio e pegue esse gosto que sai da minha voz. Seja ele. Entenda ele. Esse gosto gosta de você. Esse gosto te persegue por onde quer que ande. Esse gosto deseja o seu gostar. Sorria. Invente palavras para me descrever com o olhar. Se aproxime. Sinta outra vez essa vontade que meus olhos tem de enxergar o que tanto esconde nesse coração que não se revela nem com reza. Me encante e desencana, pois o desamor não me apetece.